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Girando en su propio centro…

Se había percatado en los últimos días, de lo lejos que se encontraba de ciertos comportamientos, estilos de vida y de millones de personas, que no significaban ni una mota de polvo para ella.
 No se sentía triste por eso, al contrario parecía que había vuelto a su eje, y el sol volvía a salir por dónde debía.
 Seguían engañándola, queriéndola hacer responsable de cosas que ella opinaba, como si de un Juicio se tratase.

 No lo consintió, y arrimó el hombro para encontrar su felicidad, alejándose de aquella panda de viejas urracas, que le habían picoteado la capa de oro, sin llegar ni siquiera a rasgarla.

Se apuntó a la reflexión en soledad, lo cual no le impedía salir hasta las 6 de la mañana, para descubrir una miríada de hombres infelices, que reconocían sin pudor que se marchaban, porque si no esa noche no tendrían sexo.

Se sintió vulnerable y herida en su sensibilidad próxima a Beirut, Agadir y Orán, malentendida por aquella panda de borrachos de ambos sexos, que salían a entrelazarse estupefactos por el alcohol y las drogas. 

Jamás imaginó que tuviera que contemplar ese espectáculo viejo, como la vida misma, y se sintió aterida, con un frío que le venia del alma, y deseó ser Perséfone, para marcharse al Reino oscuro durante seis meses, sin voluntad, raptada por el más oscuro de los reyes, que la entendiese y se emocionase con ella al oír la voz de Warda cantando con Asalah, mientras veían crecer los brotes de su plantación que la devolvería a la luz, una vez pasado el invierno.

La vida no parecía prestarse a colaborar mucho, ni siquiera en lo del rapto, y decidió fundir sus dos lados, el de hombre y el de mujer, para comprenderse y amarse como jamás nadie lo había hecho ni lo haría. 
Se concedió la licencia de tener paciencia, de que la Hora llegase, de que los sucesos vinieran uno tras otro, sin buscarlos, más instintiva y animal que nunca, de raptarse a si misma.

Deseó estar al norte, refugiada en su hermano leñador, tan dulce y bueno con ella, y lo echó en falta. Ya no le hablaba.

Deseó abandonar aquella vida triste y vulgar, como decía Rita Lee, que llevaba junto a aquellos hombres que no sabían valorarla, o a los que ella no era capaz de mostrar su verdadero ser, escondido tras el velo, de tanto ser vapuleada.

Sabía todo: 
Que era ella quién se prestaba a aquel juego, 
ella quién le abría la puerta de su corazón a aquellos estafadores de poca monta.
 Ella, y solo ella quién meneaba la cola ante la menor caricia, y deseó desechar todo ese material de chatarra de su vida. 

Pensó en como lo haría, una mujer tan práctica como ella…


Fotografía: @FarahCubas 

Farah, clones y subclones.

RobotURSS

Amanecía en la ciudad perfumada con olor a basura radioactiva, mientras una mujer tosía corriendo en dirección a la panadería.

Tres clones uniformados con gafas falsificadas en China se dirigían a sus puestos de trabajo, sin toser, ya que ellos habían sido tratados con el gas experimental “Presidente Kennedy”.
Debían apresurarse a ganar el ajuste antes de la próxima “Gran Crisis Económica” anunciada para las 3. 45 de ese día.

Tres ancianas humanas se disponían a hacer su caminata mañanera, aderezadas con sus máscaras anti-gas de la Seguridad Social y paraguas chinos, para la lluvia de nucleones que esparcían un brillo extraño en la mirada a quién los recibiese. Un coche carísimo pasó por la calle llevando a un dirigente de la clase política de los Herederos a su puesto en el Politburó.

Farah enfundó sus manos en la bata de levantar de pajaritos y apuró una bocanada de humo de su cigarrillo de vitaminas para sentir la vida entrando en sus pulmones. Miró desde la ventana el cuadro fantasmagórico que ofrecía la ciudad sin sol, invadida por fin la atmósfera de gases pestilentes, proporcionados por el presidente a cambio de unas ingentes comisiones.

Pensó en la imposibilidad de su relación con aquel clon de gafas Dolce&Gabbana que no ganaba ni para comprarle su dosis de cigarrillos vitamínicos, y apartó una nube de moscas que aparecieron zumbando en busca de un poblado marginal.

Recordó a la Reina hablando en la televisión, hacía mucho tiempo, peinada con mucha laca, de la gran plaga que les azotaría…”Un mundo lleno de tos y malos olores…” había predicho ella, mientras los hombres reían ante la ocurrencia, repetida antes de las noticias deportivas.

La Reina había sido depuesta por el presidente, el del bigote ralo y melenita, sí aquel de los abdominales fuertes, antes de establecer la esclavitud de los clones y la imposibilidad de relacionarse libremente con los humanos.

Todos aquellos muchachos y muchachas de nombres inciertos como Vanesa o Jonathan, condenados a ser tratados con el gas directamente en sus pulmones, simplemente por el producto interior bruto y la “salvación del país”.

Hubo una frontera donde antes no había existido más que incomprensión simple y una diferencia de clase social. También estas habían sido abolidas por el presidente declarándose la separación definitiva entre humanos y clones.

Farah se dispuso a enfundarse su traje de funcionaria, obligada a usarlo desde que había sido condenada a trabajos forzados, por haberse manifestado a favor de que los clones pudieran estudiar la ESO, y cumplir su interminable jornada en el vertedero infecto en el que vivían y trabajaban los semi-clones, traídos a la fuerza en unos barquichuelos a través del océano.

La suerte de estos era aún más aciaga; incluso prohibidos de hablar con los clones nacionales… Su vida ahora se limitaba a observar las condiciones de vida de los extranjeros que poblaban el vertedero, en régimen de alquiler, suministrando datos a la investigación que el Parlamento había ordenado realizar ante el ingente despilfarro de fondos para dotar a las barcazas, que les traían de Pánica, de agua y un poco de sombra para soportar los 30 días de navegación atlántica con olas de más de 6 metros de altura.

 

Debía darse prisa o llegaría otra vez tarde, por haberse quedado hasta altas horas hablando, y besándose, con aquel clon tan mágico que le traía añoranzas de sus veinte años.

Había decidido no seguir adelante con aquella relación, no quería aumentar su condena si la descubrían nuevamente luchando por franquear aquella barrera impuesta entre humanos y semi-humanos.

Lo que la había decidido a romper aquella bonita historia de amor era la mirada brillante del muchacho al retirar sus gafas falsificadas. Brillaba con el brillo de quién no usa paraguas para protegerse de los nucleones y, eso, no podía superarlo. Estaba en contra de sus ideales y principios más íntimos, aunque hubiera luchado porque tuvieran el bachillerato…

Además -pensó para si misma- ¿que encanto podía tener un hombre que no tose?

De imsomnios, arte y democracia.

Andaba dando vueltas en la cama, como la noche anterior, cuando
se acordó de que había recibido una carta, esta vez electrónica y
no con la preciosa caligrafía de Edna Constant, en la que se
alegraban de encontrarse de nuevo.
En un lugar tan deslocalizado y remoto como es Maceió, Estado de
Alagoas que se segregó de Pernambuco, allá por 1889, encontrar
un sobre y un papel, un bolígrafo para escribir una carta es tarea
ardua os lo aseguro…
Durante mi estancia allí sólo vi una librería, instalada en un
“shopping-center”, que estaba liquidando por la falta de ventas, en
la que compré un libro de Lacan, que hablaba sobre
Sherezade, que aún conservo.
En aquel paisaje indómito, rematado con una avenida litoral
calcada en todas las ciudades brasileñas, mucho cocotero y
lanchas de pedal para turistas, viví con mi amiga Adriana, en su
casa y conocí a la señora Edna, con la que tenía frecuentes
conversaciones sobre arte, vida y milagros de la feminidad y
supervivencia.
Una señora que regentaba, ella sola, un centro cultural, convertido
hoy en institución referente, en la que se exponían todo tipo de
obras artísticas, desde pinturas a fotografías, dónde conocí al
ilustre pintor alagoano Delson Uchoa.
Ella adhería así con franqueza sincera a profesores de la
Universidad Estatal que daban clase sobre arte, y en las que ella
siempre incluía al personal del barrio, sobre todo niños, llamado
“Garça-Torta” y situado como a 20 Km. del centro de la ciudad.
Un antiguo poblado de pescadores, hoy en día invadido por
mansiones al borde del mar con una puerta privada que da a la
playa.
Aún así, todo el mundo esperaba la llegada de los pescadores a
mediodía, que navegaban en jangadas, especie de balsa con vela
triangular y que después de vender las piezas mejores, repartían
entre los pobres todo lo restante.
Todo mi arte lo debo a aquella casita de dos plantas, que mi amiga
Adriana había alquilado, y en la que me invitó a pasar un verano,
inolvidable para mí.
Todos mis dibujos los hice en aquella mesa de trabajo inventada
por Adriana y Saulo, su marido, y mi escritura empezó a tomar
cuerpo al ser guiada hasta Clarice Lispector por Cinthia, jefa del
cuaderno de cultura del periódico “O jornal da tarde” de Maceió,
comentando que las cosas que yo escribía le recordaban al
lenguaje de la gran dama de las letras brasileñas.
Sólo mostrar mi agradecimiento eterno a todas aquellas personas
que valorizaron mi trabajo y me dieron un espacio de convivencia,
para desarrollarme plenamente como ser.

Soñando, tirada en la cama, con el amor que ya fue.

Se resistió a dar el brazo a torcer, y se tiró boca arriba encima de sus almohadones rosa, de cachemir, soñando con todo el catálogo de amor que la había despreciado, por no saber lo que era el amor.
Confundir sumisión con amor, a veces, en la mayoría de los casos, nos lleva a tener un amor psicópata, inexistente.Los psicópatas no pueden amar ya que no tienen emociones.
 Soñó entonces, con un uniforme británico que la venía a rescatar de la invasión, traicionando a la patria por el gran amor que sentía por ella. La ayudó a escapar de Lisboa en los galeones británicos en los que huyó la corte de la invasión napoleónica, estableciéndose en Río de Janeiro. 
Una simple esclava no viajaría en los navíos de la realeza de Bragança, y se besaron apasionadamente, antes de que ella subiese a la chalupa que la llevaría a la nao.
Nadie imaginó el poder femenino de las esclavas al establecerse el acuerdo de Bragança, una vez superado el problema napoleónico y Juan VI, dejando en el poder al Emperador de Brasil, Don Pedro, con título de virrey….
Ella se sentía heredera de «Xica da Silva», esclava que casó con el contratador de diamantes Joâo Fernandes de Oliveira, teniendo trece hijos, a los que su padre dio su apellido, cosa extraña por aquella época con los hijos tenidos con concubinas negras.
Pensó en el amor de su navegante precioso, negro, con el que ejercía de concubina. Él le había dicho que estaba casado desde el primer día y se arrobó en su recuerdo, sintiendo el olor del perfume de su piel, su suavidad y su ternura, mezcla de fiereza, sinceridad y naturalidad ante todo. Esto lo hacían irresistible para ella, la esclava, al fin liberta.